esha

ella tiene ojos bonitos, y bonita boca.
boca, una de las tantas bocas que dibuja.
ella tiene la risa facil, el cantito de lo que nunca se acostumbra.
tiene cejas que frunce.
tiene orejas que se distraen.

también tiene novio. novio.

tiene y no tiene pijamas. tiene estampadas las telas de sus ropas y tiene sueño en la cara.

tiene olor tibio. y pestañas largas.

tiene un trabajo, tiene dos trabajos. pronto no tiene casa. tiene compañero, pero no tiene casa.

tiene facilidades y un inglés fluido. tiene facebook, tiene mails tiene computadora.

tiene a su papá y a su mamá. tiene hermanos. tiene amigos.

ella tiene aristas. tiene sonidos hermosos.

canta rico, come lindo, débilidades también tiene.
tiene la piel suavecita, así, en diminutivo. y olorcito rico.
el pelo largo y de colores raros, y ojos lindos

ella tiene ojos lindos.

serie revés 1

Y si los peces tiraran cañas a los muelles para humanar humanos.

arbol desde otro arbol

En un árbol de Plaza Rocha, en La Plata, por la avenida 60, de lado de calle 8, crece otro árbol.
Sale de la yunta de dos ramas. Desde que lo ví por primera vez pensé en sacarle una foto, una foto cursi por cierto, pero lo pensé.
Eso fue cuando yo estaba en la secundaria, en un colegio a una cuadra de este árbol.
Un par de años más tarde, pasé en micro (hacia mi casa) por la misma plaza, y lo ví. Vi al árbol naciendo desde el otro árbol.
Todavía pienso en sacarle una foto si lo encuentro de nuevo.

revisitar_

pie en la tierra
huella que va, norte que das
camino tras de mí para no encontrar
y la revuelta de las letras
que se enervan y se caen


cerró el libro y salió.
a la derecha al principio. bajó. preguntó y llegó.
la casa era en verdad una puerta desde ese lado.
una puerta de madera. picaporte al medio. falleba violable.

(...)


el ventanal se come la ciudad. las luces se comen la oscuridad cuando la luz se come la intimidad.
la luz es total desde el cuarto blanco. pero desde el lila es imposible no ver la suma de luciérnagas.
cortina da intimidad. cortina da misterio. cortina da incógnita.
pieza prescindible. pero atajo.

(...)

esa ciudad de ahí afuera es imposible de aprehender por más que se ve toda junta. en lo concreto es un laberinto. un laberinto en cuatro dimensiones. como todos no? no. (el desierto es el importante. es el de la única dimension. el laberinto lo mostró Borges a boca de antepasados orientales supongo. el desierto es

el tiempo hecho laberinto. la necesidad.)


aca la fatiga. aca la desmoralizante pendiente. aca perderse con nombre de curvas y calles y bajadas y escaleras y pasajes. y.

y encontrar. y descubrir. y que importa. todo es nuevo. casi todo dibujable. casi todo.
todo.si. todo.


sábado

llueve. llovía mejor dicho,
sentado en el marco de una ventana mirando luces mientras el agua tenía ganas de mojar los ojos,
ese momento donde las luces se hacen soles. le salen rayos.
pero no. para que,
no hay por.
que?



viernes

escribir. de golpe. tinta en papel. pero no sobre. pero no carta. pero si carta pero no sobre. pero no

correo.
y de que vale.
y si la respuesta no la tiene nadie. si la pregunta no hay que hacerla.



jueves

es un día raro. es un día en la casa
es un día de contar los clavos que sujetan las maderas de los pisos.
de encerrarse en un cuarto con papeles partituras guitarra y dedos.


pies

carpeta de pies en pisos diferentes
filmar
contar
corto



hoy

discutir
salir
caminar. caminar. caminar.
llegar a lugares conocidos despues de pasar por desconocidos. tener la certeza de estar ubicado y no poder perderse a propósito. imaginar. llover y encontrar ese paraguas necesariamente sin tela. solo armazón.

inmediatamente retrotraerse, a ese entierro.

un mirador y un muelle, y un supermercado de esos que pueden estar en cualquier lado del mundo. y que no importe. y sentarse con una berlinesa, o berlin o lo que sea. y nada más.
y despues asomarse al mar estrellandose entre piedras y pedazos de barcos. y con ese olor raro. con esa lluvia cayendo pero el sol de atardecer pegando en los ojos y poniendo cobre todo el mar picado.